Pequeños placeres perversos navideños

Voy a aprovechar que andan distraídos y enfiestados con las posadas, e incluso que algunos ya vienen encarrerados con el maratón Guadalupe-Reyes, para quitarme el sombrero, soltarme el pelo y hacerles una confesión que si repiten, negaré: tengo un pequeño placer perverso con el cual me regocijo de vez en vez, pero sobre todo en temporada navideña.

Este placer tiene su origen en esa espectacular teoría de que la naturaleza hizo encantadores a los bebés para que no nos los comamos al primer berrinche. Dependen tanto de uno todo el tiempo, el trabajo es tan arduo, que su encanto los protege. Así que en vez de abandonarlos, aventarlos al precipicio o regalarlos al ropavejero, nuestro instinto general es aguantar vara con los ojos nublados de amor.

No necesita uno rascarle mucho para encontrar a quien cree a pie juntillas que su creación es una monada gracias a que ha sido estupenda madre o padre. Y para algun@s eso es suficiente credencial para ir por la vida sugiriendo al resto de la humanidad lo que deben hacer o dejar de hacer, y suficiente autorización para alzar la ceja ante lo que otros deciden pergeñar en su trato muy personal con sus hijos.

Y aquí es donde viene mi confesión, que he guardado celosamente todo este tiempo: disfruto desde ya el momento en que estas madres y padres se topen con la adolescencia de sus increíbles hijos.

Los padres con hijos veinteañeros y más no me dejarán mentir: no hay criatura que por más encantadora que sea no se transforme en un verdadero demonio al llegar a los temidos 13. O 12. O en algunos casos incluso desde los 11.

Confieso que disfruto cantidad sólo de imaginarme el proceso, sobre todo en estas fechas en que algunos se empeñan en comparar lo mejor que crecen, estudian, embellecen y destacan por bien portados sus hijos sobre los escuincles de los demás. En su opinión, claro está. Y mi perversión es tal que ya saboreo el ver a la progenitora de la perfección hecha hija gracias al certero toque materno la primera vez que le tuerza la boca. O que la deje hablando sola. O que le conteste con el rezadero entre dientes. Dior, qué mala persona soy.

Bueno, ya, creo que mi perversidad ha sido suficiente sacrilegio por esta navidad. En la mayoría de los casos lo que queda tras la adolescencia de los hijos es bastante satisfactorio, pero el trauma ha sido suficiente para entender que la criatura transformada ya no es ese encantador infante sino un ser maduro con ideas propias que necesita alejarse para ir independiente por la vida.

Y uno, con todo el amor, pero también con todo el agotamiento mental que este proceso implica, lo agradece. Porque a todos, sin excepción, la adolescencia de los hijos siempre acaba por ponernos en nuestro amoroso, combativo, autoexigente, deprimido, entusiasta, comprometido, sincero, honesto, pero más que nada, pequeño lugar.

@malamadremx